Estamos vivos?

Abro os olhos.

É o fim do transe na forma de sono.

Não sei se dormi, sei que não sonhei.

Percebi apenas um lapso negro e ausência de imagens.

Faço um movimento e emito um grunhido como que reclamando de algo.

Levanto da cama e calço minhas pantufas sujas de sangue.

Caminho até o banheiro e fico lá, estático por alguns minutos.

Tenho que fazer algo, mas não sei bem o que.

Em seguida vou para a porta da rua.

Sigo para a condução com meus passos arrastados, concentrado apenas em caminhar.

Lá encontro uma fila de outros como eu, incorretamente alinhados a espera do sinal para embarcar.

Seremos dirigidos por um outro ser com o papel de fazer o translado de nossos corpos degenerados de um extremo a outro, por puro ato reflexo.

Acomodo-me e entro em catatonia no trajeto.

Levo um encarte e olho as imagens e as letras.

Resíduo de outra vida talvez.

Não consigo formar frases, não consigo entender o sentido contextual do que vejo.

Ausência de consciência.

Tudo apenas passa, sem meu desejo de interferência.

Não foi sempre assim?

Mergulho no breu enquanto sacolejo em acima de amortecedores fodidos e freadas bruscas.

Caos nas ruas.

Não foi sempre assim?

Chego ao escritório, as baratas se afastam ao me verem.

Fico posicionado em frente ao monitor encarando a tela preta.

Pressiono a mesma tecla repetidamente sem emoção.

Apenas aguardando o fim das horas de vida vendida a interesses de terceiros.

Não foi sempre assim?

Eterno transe no cumprimento das obrigações.

Sem festejo, sem reconhecimento, apenas deveres.

Danem-se suas aptidões, sonhos e relações.

Meu estomago diz que é hora do almoço.

Desço e me alimento, gesticulo aos outros que encontro na rua e volto à mesma sala, a mesma posição e a mesma tela preta.

Estado vegetativo.

Coisas sem sentido.

Dia cansativo.

Não foi sempre assim?

A escuridão na janela diz que é hora de voltar.

Últimos movimentos frente ao computador; e o dia estará por acabar.

Retorno fazendo inversamente a rotina diurna sob o luar.

Em casa me alimento de restos guardados.

Coloco uma música, mas por ela não sou alcançado.

Tento ler, mas o sentido do que vejo se esvai.

Nada me prende, mas tudo me atrai.

Coloco minhas pantufas sujas de sangue ao lado da cama

Deito e fecho os olhos, aguardando o amanhecer.

Talvez me pergunte como o próximo dia vai ser.

Mas nem isso eu posso responder.

Não foi sempre assim?